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domingo, 17 de octubre de 2010

POEMAS DE ELVIRA HERNÁNDEZ (CHILE)





No se dedica a uno.................
la bandera de Chile
se entrega a cualquiera.......
que la sepa tomar


LA TOMA DE LA BANDERA



Nadie ha dicho una palabra sobre la Bandera de Chile
en el porte .......... en la tela
en todo su desierto cuadrilongo
no la han nombrado
La Bandera de Chile
ausente

La Bandera de Chile no dice nada sobre sí misma
se lee en un espejo de bolsillo redondo
espejea retardada en el tiempo como un eco
hay muchos vidrios rotos
trizados como las líneas de una mano abierta
se lee
en busca de piedras para sus ganas


Una ignorancia padre aurea a la Bandera de Chile
no importa ni madre que la parió
se le rinden honores que centuplean los infalibles mecanismos
incipiente la Bandera de Chile allí
cien .......... doscientos,......... novecientos
no tiene en otros el territorio de sus propios eriazos
no tiene en otros el fósil de su olla común
no tienen no tienen hasta decir so de colores andrajos
no tienen .......... no tienen ......... no son
La Bandera de Chile se parte en banderitas para los niños y saludan.

 La Bandera de Chile es un pabellón dijo un soldado
........... y lo identifico y lo descubro y me descubro
..............................del Regimiento de San Felipe
dijo soñaba el pabellón mejor que su barraca
................................ dijo dijo dijo tres dormitorios
ducha de agua caliente cocinilla con horno
.............................. aplaudieron como locos los sin techo
................................La Bandera de Chile



Levanta una cortina de humo la Bandera de Chile
asfixia y da aire a más no poder
.......................................... es increíble la bandera
no verá nunca el subsuelo encendido de sus campos santos
..........................los tesoros perdidos en los recodos del aire
..........................los entierros marinos que son joya
veremos la cordillera maravillosa sumiéndose en la penumbra
............. ficticia ríe
....................... la Bandera de Chile
..................... En otros tiempos
representa la Bandera de Chile
un 15% allí donde brilla la estrella para el 10%
representa
de blancos un 20% de muy pálidos
representa la Bandera de Chile en rojos La Bandera de Chile
.........................nunca el 100% nunca
................el 100% del blanrrozul compacto
......................................hoy

 
Come moscas cuando tiene hambre La Bandera de Chile
en boca cerrada no entran balas
se calla
allá arriba en su mástil.

La Bandera de Chile es exhibicionista por naturaleza

A la Bandera de Chile la tiran por la ventana
la ponen para lágrimas en televisión
clavada en la parte más alta de un Empire Chilean
en el mástil centro del Estadio Nacional
pasa un orfeón .......... pasa un escalón
dos tres cuatro
La Bandera de Chile sale a la cancha
en una cancha de fútbol se levanta la Bandera de Chile
la rodea un cordón policial como a un estadio olímpico
(todo es estrictamente deportivo)
La Bandera de Chile vuela por los aires
................................. echada a su suerte


 SANTIAGO WARIA




así como Atenas fue astu para los griegos
y Roma urbs para los romanos
Santiago fue waria para los mapuches
como cualquier otro poblado.


Anda Sola
.....................mira para atrás
.......................................... sólo tú quedas
en el camino
........ crecen misterios .......... la cizalla crece
.................. los perros de vidrio molido
........Sodomas y Gorgonas están por delante
......................... a sólo 6 kilómetros
....................................... son tu ciudadela
....................................... tu podio
....... súbete te moverá el carrusel
........................... galoparás la máquina
................ serás la payasa más movida
......................... la del billete verde
................ Anda Sola Teresa vieja...


Baba caída
................... 500 milímetros al mes
................ Cielos corruptos
.............................................. El tiempo no es
un remedio para nada ...............el buen tiempo
...........................................................Hay que tomar
pronto el tren ....... el Rápido
..................................un copetín en el snack bar
.................................................. un guillete
________________________________________
..................La Estación Mapocho abre sus puertas
a la nada
............. Para ustedes que creen estar viajando
sólo queda desembarcar

 CIUDAD INTERIOR



No puedo ser otra cosa que la pensativa del Patio de los
Callados, la llorosa del Parque de los Reyes,
la olvidadiza
............................................... ni otra
que la que recoge papeles con sangre
............................................................... ni
aquella que no quiere el balazo solipsista
...................... porque nada desaparecerá
A ratos soy la misma, la Una, la del espejo
que camina con una araña en el ojal
...................................................... la sombra
que se pegó al hombre que dobló la esquina
............. y duele su cuello guillotinado



CHACHARA A 100 SACAR



cheek-to-cheek los tortolitos
fusión atómica en las nubes
................. acaramelados
mano-en-la-mano mano-en-la-cintura mano-en-el-
............... cuello
............... cintura-con-cintura
...................... engominado
................ permanente-ella y
........................................... medias con costuras
.................................................................... (en la piel)
........................................... terno con corbata
.................................................................... (en la piel)
................................ alejados del mundo
................................ alejados de la masa unisex
................................ alejados de los alejados
............................................. en el carrusel
.............................................. (la vida sigue su bolero)
.............................................. ¡Cambio y Fuera!


Damero
.............................................. Nelly bosteza y fuma
.................................................... un cigarrillo
Giovanka va ágil
... con sus muslos de cuero
......................... Marlene está en un auto
.................................. se le ve el zapato
................... Georgette asomada sobre su hombro
........................................ no piensa
..................................................................... Yazmín
..................................................................... sonríe
a rey muerto yo a rey apuesto
________________________________________
............................................. Angélica pone algo de saliva
.............................................................. en sus pestañas
Lorena prefiere la
... chimuchina
.......................... Perla quiebra su chancho
.................................. buscando monedas
.......................... Maggie se mueve apenas
................................. carga un peón
.......................................... Lorna La Joven
........................................ tiene cara de beso
................................ Venus larga el agua

 
Empresa de Demoliciones TIEMPO
siempre cerca de usted


señor vividor, señora viviente, señorita vivista
vivarachos todos, espías de la vida en general
............. vivificantes hasta lo último
.................. vivir no es avivarse...
Arránchese en el pasado y le enviaremos el buldozer
viva el presente y caerá por su propio peso
escape al futuro y nos encargaremos de hacerle morder polvo
........................................................... vixit
...................................................... o vivió al día
el Tiempo devora a sus hijos
o los descompone en vida

 FUENTE NEPTUNO



Te tomo la palabra. ¡Bah! ¡Qué haces aquí! Esto es peor que cruzar la Avenida Cardenal Caro. O que Escilas y Caribdis en seco. No se respira el salobre mar sino amoniaco puro. Amén del monóxido y el hollín por mil. Es el Novus Orbis vomitado: Ngechén en la Cruz y en la picana. Es la noche bajo el tridente, dando tumbos por las escalinatas, por la Escala Única sin un peso en los bolsillos. Pronto aparecerán tus pescados de acá, la corte milagrosa para el Mirón del Cerro. Los príncipes del peñascazo se quedarán en las laderas salivando un pito. Las reinas de la noche pasarán derecho al fornicatorio. Los caminos yacen atestados y el cerro se mueve como un pulpo. Los reyes del sablazo establecen pronto sus capitales. Los vampiros tienen puestos sus guantes de gasa. El Mohicano encendió su fogata y yo he lanzado mis cupidos a más no poder. Es mi única transacción la que se pierde en el aire, un chorro sin destino. Mojo la cara en tus aguas y no logro quitarme la sarna de maldito. Nunca tuve proposiciones que hacerle a la vida.


GORILLA BISCUIT

........................................................ ¡Buenos días!
.............................. Deme ese pancito de dos dedos
de frente y mejillas azucaradas. Ese más guatón,
el de los correajes de mermelada y la pistolita
como tulula.
Mi hambre ya no resiste.
Comeré masa dulce que es masa dulce
Comeré su masa y seré masa de su masa
............................. por los siglos de los siglos
......................................... en paz


Test

¿Viste en su origen el valle desde la Plaza Vasca del cielo?
El hongo oxidado sobrevuela hoy a una cultura demente
....................................................................... humoso
.......................... Un orzuelo enquistado
.......................... Una nube en el ojo
.......................... Una tos convulsiva en las calles transversales
Chuchunco ya no es donde estuvo Barrancas
................................... es un lugar deshabitado como el olvido
Crece una costra de hormigón para las hormigas-obreras
........................... Y decibeles rock
........................... Y frenesí de bielas
........................... Y un campo de larvas pedigüeñas
Es un tarot echado o una margarita sin hojas
...................................................... cruzar el Mapocho
......... De pronto un ladrido humano en el estrépito
......... ¿Puede usted decir cuánto es lo que muere?



U

..... si me permite don Díaz Loyola, soy la mujer
que tuvo que inventar la pincelada china y el cocimiento
de Don Diego de la Noche y Orizonte, más otras fritangas
........................................... hace mil años
duermo con pupilas desveladas y mi traje es de noche:
un encaje de hormigas y estreptococos brillantes
los traros me sobrevuelan con valses antediluvianos:
................................ ¡es raro! creen que soy cosmopolita
todavía recuerdo que en una copita de orina vi "Retrato
de un Desconocido" y el lago Pirehueico
.............................................................. que yo sepa
no he abandonado la componedura de huesos y cuerpo:
soy fisiatra titulada en la quebrada del tiempo y
me acompañan en mis paseos mentales un gato abisinio y
mi camahueto
el arte de los cuchillos invisibles tiene más pólvora
que los calendarios
¡ah! si pudiera poner un telegrama al futuro y notificarlo
de su filosofía
................................. mi actual dirección es Av. La Higuera s/n
..................................................... comuna de Pudahuel


.....Van en masa hacia el mundillo del arte......... ¡Es la época!
Deberían entrar en él como se entra en un sueño: destapando
el techo (la puerta está abierta de par en par) ¡Psch!
Prefieren el tour de tres meses y la pronta coronación
napoleónica en el taller marmicoc .. fin de siecle .. Ya
saben que quedarán tocados de arte -por arte de
birlibirloque (como dijo Lihn)- de la cabeza
a los pies ¡Ah! la triquina cultural nos
llevará muy lejos Es la animación de
los pueblos la culturización .. Un
derecho de su carta fundamental
¿Quién va a borrarles el sol
del mapa? ¿Quién le ofrece
su aullido a la luna? Al
camino de la imaginación
se le hace agua la boca ................................ Al fin se ha cortado
pero la vida ha llegado ............................... un cortaplumas o algún otro
a ser un simple ........................................ instrumento cortopunzante el
museo* .................................................. nudo gordiano de la tradición


* A. Artaud






W C


muros de la democracia nuestros públicos
....................... doble vecé
Lascaux para damas y caballeros
....................... a solas consigo mismos
................................... obran
pájaros ................ conchas ................. vestigios
.......................... imprecaciones
..................... allí donde se suelta
.... eso ............... los demás ................ el ello
nombres ........... direcciones ...... y ....... teléfonos
...................... croquis mágicos
............................. monerías
............... incisiones humanas incitaciones
............... donde se tira agua papel y
................................................................. lejía




XEROGRAFÍA SANTIAGUINA



En el trazo imperceptible y blanco
.................................................................... contagios
En la oscuridad reptil cetrina
..................................................................... zarpazos
.......... Vegetales humanos en el boulevard
.......... esparcidos con ornamentación delicada
.............................................. meditan más que yoghis
.................................................... (VIDA MONRERA)


........................................... "¿Dónde se halla el oasis de este suelo?"*
Suben
... y
bajan ..................... ascensores
y piojos el habitante de mayor abolengo citadino
...................... Alto Contraste
.............. Estilo Callampero y Bursátil
... Mariposas de la Noche y Bailadoras de T´ai-Chí
................. Cúpula Sacramentina faro
....................... recalada nocturna
............... Puerto de San Diego apagado



* Carlos Pezoa Véliz

lunes, 4 de octubre de 2010

POEMAS DE SERGIO BADILLA CASTILLO (CHILE)




HOY ME DECLARO REY DE SNAELAND


Hoy me declaro rey de Snaeland,
en la espesa bruma que ciega la bondad de los ojos
ante las piedras quietas que fueron arrancadas de su sitio
para ocultar la huella de los que se fueron en la tierra.
El trueno sonó repetidamente en la oquedad del silencio
rompió la humildad visible de todos los cristales
y los años se hicieron inciertos para aplacar la terquedad
de la memoria.
Muchos callan sus bocas o dan vuelta la espalda
desean recurrir a la lógica del recuerdo que se pierde,
a la solemnidad del buitre cuando alcanza las alturas,
pero que aún así, se nutre de horror en su rapacidad de ave.
Las playas siguen siendo arenales,
donde se esconde la vergüenza de los cuerpos sin rostro.
El oso avista una vez más, bestialmente a su presa
entre las rocas,
sin embargo, su zarpazo no tendrá la misma fuerza que antes.
Mi casa está todavía, me dicen, en la vecindad humilde
de las bajas lumbres,
donde se refleja el vértigo de la totalidad del universo,
en la intransparente oscuridad de los rincones.
Equivocado así pues, en la duda, seguiré siendo el extraño,
el ingenuo, el absurdo, el pendenciero.
Vuelvo entonces de un país con un nombre
que se queda asido con la prontitud de los labios,
siendo un desconocido paria.
Cuento historias, me escuchan los viejos,
otros relatan con magnitud, la relación de sus propias epopeyas,
y nos cansamos de escucharnos
hasta que explota, llena de luz, el alba en mi cerebro.
Alguien dice que los vientos aún arrastran la muerte
que el inclemente ya no pertenece a este antiguo vecindario:
Aún así, hoy me declaro rey de Snaeland,
del suelo que se mantiene verde todavía, a pesar de la tristeza,
cuando mis padres dejaron los ruegos y me hablaron con furia
para conocer de donde proviene tanto dolor inconsolado.
Fueron otros los que esquivaron la mirada a la intensidad
del fuego
y mis pasos torcieron súbitamente su rumbo, fiordo arriba,
con mis hijos, con Ture y sus hermanos
donde la soledad se esconde silenciosa detrás las estrellas.
Hoy me declaro rey de Snaeland.
Un relámpago invernal intenta arrebatarme la certeza de mí
lengua.
Se desvirtúan los años en la raritud de otro suelo
y pienso que mis huesos se profanan,
se herrumbran en la perpetuidad del esqueleto
si la verdad no alcanza la utilidad de la modestia.
Entonces no hay más oficio que mirar la tierra desde abajo
para evitar la desesperación que trae la memoria en sus pendones.
Hoy me declaro convencido rey de Snaeland.
El mito no ha de quedar inconcluso en la apatía de este tiempo,
sin dejar huella evidente de la anterioridad de mis pasos,
porque sé, que algún fantasma perseguirá eternamente mis sueños.
Lloro quizás, al recordar las viejas desventuras,
y tropiezo, con minuciosa calma
cuando los trastos de mi nueva casa, se interpongan obstinados
en la lentitud de mis torpes pasos:
la oscuridad crece, silenciosa y desordenadamente en mis contornos,
aún así, exijo la dignidad que el vencedor debe al
derrotado.
No hay ceremonia, ni invitados,
No hay pajes, ni sirvientes:
sólo la dignidad del que regresa
hoy, cuando me declaro, finalmente, rey de Snaeland.




MI AMADA Y EL MAR


Amada no mires el mar
las marejadas arrastran despojos de naufragios
cuando las gaviotas se intentan en las altas olas
enceguecidas de tempestad


Amada la tarde aleja el horizonte
el viento se encarama en las jarcias como un rudo espectro
las velas se enredan cangrejas las sirenas bailan en el bar de Antonio
algún barco ulula en altamar
los mástiles blanqueados el mesana el trinquete
la campana suena roma con un sonido apagado triste
el oleaje es el océano espumoso como champagne
recién servido
alcatraces en pie de guerra con las alas desplegadas
Una mujer llora en las rocas
algas de la Polinesia maderas de Madagascar
las nubes naufragan navegan sin rumbo


Amada no mires el mar
recoge tu pelo como si fueran redes cargadas de peces
pájaros acantilados delfines que circundan
toneles de agua fresca barricas
de especies de variada procedencia la neblina
opaca tu abandonada mirada una ráfaga de viento
se nutre salobre de tu piel en la oscuridad
Amada en este barco zarpé confundido una mañana
el equipaje el viaje incierto
las ratas la nave diestramente la evadieron como si nada
en el antebrazo zozobró comido el tatuaje


Amada no mires el mar
deja tu cuerpo penetrar el viento tus labios se humedezcan
torpemente navegando mi costa en tu tempestad
Amada cierra tus ojos claros
bésame las mejillas apriétame el aire con fuerza
no dejes que me duerma
la noche es una temprana calumnia
una oscura epopeya una obscena falsedad
que arrebata deseosa la muerte

 ANNA DE RODOLIVOS



Una fogarada dispersa después de un advenedizo rayo
acaso se rompió entonces la conferida quietud
nos alertó el ojo abierto los sentidos
¿qué se hizo Anna la griega en la costa Macedonia?
los demás la amaron con tardanza
su pudibunda castidad se esparció enardecida entre mis torpes muslos
entre mis escariadas manos
Los distintos usaron sus mañas
sus redes de los más variados tamaños y colores
románticas perversas y acertijos de poca monta.
Ella extrañó al hijo escaso de sus entrañas
hizo visible el castigo como ruin oprobio
porque volvería a dormir en otras sábanas
propicias y lejanas.
Anna de Rodolivos la más anniusha de la annas
la luna sigue en el mismo lugar desde que se acabó el invierno
cayeron umbrosas las nieves en la destruida ventana
y en Katarinabangatan el ouzo quedó servido
en la mesa vacía
en el espacio más oscuro de la noche.

 LA BELLA OTERO


Se nos moría la bella
a pesar de que sólo unas palomas notaban su ausencia
Me deleité durante horas mirándole los culos
a las náyades al bañarse en el río Leteo
porque aunque viejo tenía vuelo de zorzal
y no revoloteo de pichón a la ciénaga primaria
Sólo ansiaba contemplar a la hermosa Carolina en su féretro
porque la amábamos desde siempre en el barrio
aunque que el sultán nos impusiera
recuperar sus alfombras perdidas en el estrecho de Ormuz
- en verdad - habían sido robadas por unos piratas
somalíes a unos gitanos franceses en el Mar Rojo.
La bella estaba ahora vieja y desaliñada en su arca
con las joyas del Zar Nicolás y su retrato de Renoir
Ya sus muslos eran pura ausencia en esas
carnes fláccidas pegadas al hueso.
El silencio nos hacía cómplices en su afonía
Cornelius Vanderbilt decidió aclarar los chismes
a la hora del almuerzo
y puso en duda que el Monje Loco viviera aún en Petrogrado
fascinado con la bella
y que el ánima de Valentino vagara desnuda
por la habitación de la Otero
con guirnaldas colgándoles del
cuello como si fuera una serpiente pitón.

 NON NATUS

Quedó el hijo incompleto en la matriz de la helénica
de ojos glaucos
tenía apenas la forma de un bosquejo elemental de hermosura
en la infausta hora de un amor contrapuesto
desoído al momento de marchar a tientas
a la Macedonia de Alexandros
pero los ajenos, los excluidos de esta historia, el ímpetu de ellos
acabó en la parva mirada desde lejos
o en la nostalgia que hoy profeso siendo viejo.
El vástago sería sólo una excusa ingrata para la despedida
/sin imagen / non natus
Ahora entiendo cuando observo el mar en calma
la tenacidad escrita en tus pupilas intensas
mirando el horizonte
y las palabras entredichas en un lenguaje inconexo
entre latín y griego.
Acaso el oráculo de Delfos hablaba por tu boca
en jerga extraña
y me imponía una mudanza
cuando el hijo fragmentario abandonaba
para siempre
el claustro maternal de mi helénica
de ojos glaucos
para volver sin una traza de mi sangre
a la Macedonia de Alexandros.




SAN PETERSBURGO


He visto a Joseph Brodsky en una esquina del viejo Leningrado
mirando el Neva congelado con ojos mustios
cabizbajo y astroso como si quisiera regresar a su lejana linde
bajo un sol pálido de invierno.
Un grupo de jóvenes pasa a su lado con un radiorreceptor a todo volumen.
Bajo los pies - en movimiento - cruje
la alcantarilla ocluida por un manto de nieve rígida.
Una ráfaga de viento dobla los mástiles de un bergantín oculto
se agita inseguro entre los fragmentos de hielo.
Los estrechos del Báltico oriental están congelados entre las islas
y la niebla turba y opaca la memoria.
Sigue siendo el trashumante que no tiene domicilio.
La chimenea de la casa familiar expide ahora una densa humareda.
¡Sólo el fuego derrite la arrogancia de este invierno!
Las muchachas del bar ríen y levantan sus vasos preñados de anís.
Un joven navegante pierde la calma y vaga ebrio a través de las mesas
se figura a las mozas desnudas como nereidas en medio del bosque.
Un cuarto oscuro me espera esta noche
tal vez tendré unas largas horas de insomnio y pensaré en ti
en tu rubia cabellera
lejos en las tierras adversarias que alguna vez amé con inocencia.
He visto otra vez esta mañana
a Joseph Brodsky en una esquina del viejo Leningrado
melancólico y sucio como si quisiera volver a una frontera distante
bajo un sol pálido de invierno.



PENSANDO EN KANDINSKY Y GABRIELLE MÜNSTER


Mi apodo es llamativo en este barrio de bohemios de Múnich
rodeado de judíos ortodoxos e inmigrantes del Este.
En los mesones del Rialto dos pintores
consumen ginebra con cerveza con unas putas pelirrojas.
La noche es clara en los escondites donde apunta la luna.
¿Qué música escuchaba Kandinsky
estando ebrio en el taller?: ¿Era vodka Moskva o Kubanskaya
el que desataba su locura?
Nina en el Cairo despierta de una pesadilla
sobre un niño solitario que juega en la nieve solitaria.
Vassily anhela los pechos delineados
de Gabrielle en su camastro para su pincel borracho
sus muslos tensos de valkiria delicada.
Ella llora porque Vassily llora en Moscú por ella:
Una damisela vestida de rosa / patos en vuelo/
un retrato de una baronesa.
¡Qué más da¡ ….el piano y el cello están todavía en la misma casa.
Lo pierdo de vista y lo sorprendo
en Neully sur Seine con Paul Klee ( bebiendo un Pernod junto al río ).
Los claroscuros y los grises atrapan a las almas terribles
y Moholy-Nagy inmoviliza sus gestos
/con su cámara virtuosa/ cuando pinta un triángulo
que parece estar quieto.
El pincel esfuma el tiempo y la claridad de los matices
y Vassily es obsesivo porque es un genio melancólico
ante quien Dios calla la boca en la oscuridad total de la noche.




HEMBRAS VAGABUNDAS

Fingían los mirlos con ese silencio repentino
y aún así no disiparon mis dudas
El páramo de Kosmet se alejaba
en los balbuceos que equivocaba la tormenta
con sus aullidos.
Enturbiaban ellas mis ojos
las hembras vagabundas
con sus polvaredas
y los insectos en la aridez de la maleza


Era sensualidad porfiada
ante la luz del alba
por eso atravesé la lejanía con la mirada imitando
a una tempestad de cigarras
hasta que la bruma dejó al fuego tras las alambradas
Mentían los mirlos con esa calma azarosa en Metohija
en la refulgencia que alcanza la mañana
al acercarme a los montes
y los ladridos que siguieron a la ráfaga tras los murallones.



KAVAFIS


El cadáver imperturbable de Kavafis
Todo lapso franquea un umbral desconocido después de todo
es que los póstumos ímpetus se detienen ante mí
y la afonía fragmenta
al apático paseante
como la oscuridad que sobreviene a la brevedad de una luciérnaga.
No me detendré en tal caso amigo
al final de este paseo con el atuendo inadecuado
delante de la noche larga de Alejandría.
Así has quedado pétreo a contraluz y de perfil
en desamor y griego.
Los días tuercen su camino uno tras otro
puesto que hoy imaginas una carta en estas mañanas de diluvio
en calle Lepsius
cuando una garza se lamenta en el estuario del río
y te repliegas entonces en esta calma sin saber porqué lo haces




MUSAS DE LOS BOSQUES


Fastidiaban de inmundicia las musas hago memoria
y sin embargo se encendían en las pasturas
del Kurruleufu.
Monté con una farola a desalojar su fuego
y supe que no serían amantes sin desposorio estipulado
y más que para nos las hembras
se encadenaban con hedonistas y pastores a
custodiar la noche en el desvelo de los dioses.
En mente el equilibrio de la mercancía y su añadidura
en la imaginación la mesura de la formalidad de los objetos.
Paksukainen Linna próximo a un obús conjeturó en tal caso
las componendas vendrían después de la tregua.
Habría puertas cerradas y apóstatas entre los retardados.
así como soplones entre los jubilosos.
El maderamen se erguía para concluir las palizadas
y la ermitaña acabaría fuera en la cascada de Imatra
con el apéndice en sospecha y en su vientre.
Estaba claro
éramos aves rapaces con antojos
en la brevedad del hurto y la llanura
y pese a todo se abalanzó a mi en su vergüenza mi apatía
mis apetencias mis desnoches en las menguas del Kurruleufu
se arruinarían de mugre las diosas al esquivar nuestros acechos.

domingo, 26 de septiembre de 2010

POEMAS DE MIGUEL ÁNGEL ZAPATA (PERÚ)



MI CUERVO ANACORETA


Mi cuervo brilla con el sol y nadie puede verlo como canario. Escribe con su pico la soledad de la noche y tamborea su cántico ante la gruta del agua que lo ve caer sin una letra. Mi cuervo es pájaro anacoreta, canario esculpido con carbón. El cuervo que se colaba por las alcobas es más vivo que loro verde repitiendo sílabas sin son. Mi cuervo brilla y brilla mejor que un cometa prendido en el cristal. Ya se posa en mis papeles cuando le hablo sin pensarlo, y cuando me mira es un aire emplumado, flauta de tinta que gotea mi envoltura.



MI CUERVO SE DESATA


Yo aquí con mi pico curvo soy hermoso: me desea la cuerva blanca que vive en la nevada, mi negrura es divina y en la miel descansa con la blanca tinta que brota de su cueva rumorosa. Me persiguen los pájaros de churriguera por no creer en su río de barro y de negrura: yo paseo campante por las siete esferas con la abeja de la flor de Liz. Aquí la superficie es curva como mi pico jovial, además, con estas alas avanzo hacia el boscaje de tu gran labio, para que otra vez me releas y te dilates, y vuelvas a chillar con mi voz de ave de la calle.



ESCRIBO EN LA VENTANA


Escribo en la ventana mirando la luna de mi cuervo. El mar acorazado sin gaviotas, maloliente aún se balancea entre sus olas. Aquí no hay mar: sólo residuos de nieve sucia pisoteada por los carros. La nieve cubre esta ciudad blanca sin sillar. Los astros patinan con el frío y yo camino con la luna entre la nieve y me siento cerca. Subo la Montaña y veo el cielo del texto inspirado en el hielo de la sombra. Todo el paisaje se derrite desde mi ventana. El día comienza otra vez y el fuego vuelve. Más leña y el jolgorio de los niños: nunca pensé que el fuego hiciera tan feliz a los niños. Es la lumbre que nos llama a bailar sin zapatos sobre la alfombra. Así con cuidado escribo mis corales en el patio de la casa: ahí donde descansaba mi pobre árbol desnudo y seco.



LA LENGUA QUE YO QUIERO


Volver a caminar y el texto del cielo que te lee cuando la ciudad se apaga. Un arcoiris en el techo de la casa salva la mañana. La casa huele a ceniza de cielo: mis hijas tomando fotos a los siete colores mientras brotan los pomares. Así sobrevivo protegido por los siete rayos y aquellas nubes que festejan al Creador del todo y la nada: por eso escribo lo que el arcoiris me dice: desde mi ventana veo la nevada y escribo lo que la nieve querría, y escribo lo que veo y lo que quisiera, queriendo verlo todo como el agua sin aire.



MI LENGUA RUMOROSA


Cabalgo para ver encenderse la antorcha del puerto y esperar al deseo en la orilla de este templo marino que se deshace ante mis ojos.
Cabalgo el abismo del sol para encontrar el tesoro sepultado, la arcilla fundida, el relumbre de una nueva lengua rumorosa.



LA LLUVIA LILA


El día comienza con la memoria. En el umbral de la ventana aún se siente el viejo polvo de los solares, el miedo de decidir si el mar es azul en el texto o lilla la lluvia sobre los techos. A nadie le fue dado conocer su destino. La nieve cubre la ciudad y todo es blanco y brilla. Nada más importe: la sombra se disuelve en el umbral de mi ventana. Todo pasa por estos bordes y esta página de aire se balancea sin tino por la superficie quemada.


LA IGUANA DE CASANDRA


Para Casandra Iris


Presiento que extrañas los arenales del desierto. No eres feliz, aún cuando mi hija te pone en el árbol de nuestro patio para que te sientas en casa. En tu mirada veo las dunas y una luna parda volando con la arena. A veces pienso dejarte ir pero no quiero ver triste a mi pequeña niña. Siempre recuerdo cuando te escapaste de tu tanque de cristal y luego te encontré meditando encima de mi ordenador: sorprendida mirabas mis palabras con luces y escuchabas las quenas de mi grabadora Quazar. Veo tus ojos plomos en los míos y pienso en el desierto: las dunas me atraen, sus líneas son femeninas, cada trazo es el pincel de un lenguaje sagrado que vive siglos bajo el sol. Así el mundo, la lengua, el poema que no quiero ya escribir. No sé si te compraré un tanque más grande, con algunos troncos elevados o te dejaré ir uno de estos días. Creo que morirías en este zoológico humano, además nadie te daría verduras ni lechugas frescas y calor. Ya quisiera volar al bosque de tu ensueño, dejar esta prisión de silencio y entrar en tus ojos plomizos para bailar en el desierto, donde alguna vez bailaremos desnudos bajo una tibia duna.


LUMBRE DE LA LETRA


A José Emilio Pacheco


No huyas que rompes mis barrotes y me dejas sin vuelo en la piscina azul. Mira que el mar es el mar y su cielo muere en la urna de la noche. No te vayas que aún me conmueven los viejos sonidos del ropero, el tambor y la sequedad de los días sin sol. No volveremos a estar solos temblando en el nevado. Contempla la arenilla y el cristal que nos refleja mirándonos el agua. Lee la señal que sigue la dirección del aire, el sudor de mi cuerpo cuando busca a tientas la llave de mi prisión para irme de vuelo por la ciudad apagada, entre la nieve sin lumbre, entre el barro que brama con la lluvia, el fango que incita a escribir en esta sierra colorada.

 
MI VALLEJO

A Stephen Hart


Aquí lo veo en esta banca de la plaza de las palomas, pensando en la lengua que escribió con el mundo ese cristal que quema la poesía. Hoy vuelve a escribir sobre la plaza la tinta intraducible del cóndor. De aquí se para y camina por la noche que ha vuelto a prender sus faroles, y de bar en bar va hablando y sonriendo mientras la garúa avanza. Y de aquí se marcha con la frente sudorosa, incansable, siguiendo.


EL POLVO Y LA TINIEBLA


El polvo llega por aquí como si fuera parte de nosotros.
El agua corre y arden los grillos en el pozo sin fondo.
No levanto la mirada y respiro despacio.
Cuando la oruga muere y el agua se estanca en las calles
escribo como la oruga, y por la mañana el sol vuelve como
si nada hubiera sucedido: mi perro mira el sol y yo escribo
temblando en el patio de la casa.

 
VOY A ESCRIBIR ALGO


Imagino que voy a escribir algo sobre el perro que mira
extasiado los cristales o sobre el blancor intenso del árbol
que permanece de pie como un enorme ángel con espadas.
Imagino que voy a subirme a los pinos para tomar fotos
de los copos de nieve que se van deshaciendo sobre la arena.
Pienso en pedir al cielo la gracia de la lluvia fresca.
Desnudo, rezo. Los cerros desesperados se agarran del sonido
de la luz del sol que nos derrite, y las rosas amarillas susurran
en el patio con mi perro.


EN MI PATIO TENGO UN ROSAL


En mi patio tengo un rosal y un río de leche que amanece.
En la madrugada el barro detona su silencio en los túneles
secretos que van al mar. Nadie sabe de su color ni de su
flujo, excepto las abejas que escriben odas de miel y las
aves que esperan reescribir en su cuaderno el cielo que
jadea con la bestia.