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domingo, 30 de enero de 2011

POEMAS DE JOSÉ MARÍA MEMET (CHILE)






HIMNOS


Esta tarde de diciembre
la he pasado escuchando himnos de países.
Trabajo en el crematorio del Cementerio General
de Santiago de Chile
y quemo cuerpos ya muertos.

Al escuchar el himno de Alemania por ejemplo
me siento muy alegre. Ese sí era un trabajo.
En los campos de concentración de Dachau
o de Auschwitz-Birkenau
mi padre quemaba cuerpos vivos.

Por eso escucho himnos de naciones
y recuerdo las hazañas de mi padre.
A mí me quedó esta realidad de país pobre,
apenas un 11 de septiembre
con unos centenares de cadáveres.

Una vez mi hijo menor me pidió
mirar como arde un cuerpo a 800 grados
y le abrí la mirilla. Maravillado exclamó:
es como el infierno. Sí hijo, respondí,
nuestro oficio por generaciones son las llamas.

Sólo las naciones tienen la grandeza
y por eso son perennes.
Porque da igual que uno sea bueno o malo,
vil o delator. Sólo el poder de una nación
es ecuménico y sagrado.

Por eso escucho himnos de naciones,
para reconfortar el espíritu
y sentir la gloria.



LA GRAN MARCHA


Anoche tuve un sueño, un gran sueño
Las putas de Santiago y de provincias
en una gran marcha
avanzaban por Vitacura
en dirección a La Moneda

Tacones, medias caladas, diminutos vestidos,
culos al aire, tetas enhiestas y caídas,
todas con rumbo hacia el palacio

Decenas y centenas y miles
salían de locales nocturnos, diurnos,
de cafés con piernas, prostíbulos,
night club’s, tiraderos, oficinas,
casas y mansiones

Otras columnas convergían a Mapocho
viniendo por San Pablo, avanzando en Recoleta
Por Vicuña o Gran avenida o Puente Alto
la consigna era la misma

Se iba vaciando el Minotauro, el Rugantino,
el Maeva’s, el Lucas Bar, el Passapoga, los saunas
ante esta ola incontenible

si todas somos putas y nos tratan como putas
entonces somos mayoría
gritaban por las calles

y ya frente al palacio
millones de chilenas coreaban
queremos ser gobierno, queremos el poder

y desperté sudando
-junto a mí dormía otra:
plácida, bella, eterna y joven-
pero era otro sueño, eran capas de sueños
que como olas llenaban mi cerebro 

y allí en la plaza
frente al palacio donde cayó Allende
se abrazaron todas
lloraban, reían, corrían como locas,
se desnudaban por millones,
se arrojaban sobre el pasto y miraban las estrellas

Nunca se es más libre que en un sueño
Los sueños no tienen moral ni ética, son sueños,
y las estrellas son hermosas.



PREGUNTAS


¿La trompeta de dónde salió,
el contrabajo, la guitarra, el trompe, el xilofón,
el saxo y sus variaciones de donde salieron.
El kultrún, las maracas, el cuatro, la balalaika,
el pandero, la gaita, el citar y la vihuela.
Cuántos instrumentos musicales hay en el mundo,
Te has puesto a pensarlo. Para qué existen tantos, cuántos son.
Es que necesitamos de la fiesta para vivir?

Pero seamos justos. ¿Cuántas lenguas y dialectos
existen en el mundo. Cuántos dioses e inmortales
intentan redimirnos. El afán de construir quimera, sueños,
nos acerca a la realidad. O es simplemente
que estamos claros que nada es claro
y que en la oscuridad lo más brillante de nuestros pensamientos
e ideas, no resplandecen. Es este el soplo de la vida
del cual hablan los libros sagrados en la tierra?

Ustedes creen que es casualidad que hayan millones
de especies de insectos. Que haya razas entre los hombres,
que hayan monos, tucanes, colibríes. Que haya insectos
que viven sólo horas y otros, años; que otros duerman años
y sólo vivan horas. No les parece extraño un mar lleno de peces,
de centollas, antrópodos, crustáceos. O sea, la vida vuela,
se arrastra, flota, nada, desciende, sube, deja de respirar,
se metamorfosea, huye, se disfraza, para no ser destruida.

La vida es poderosa, pese al ser humano.



LA RELOJERÍA

                                                                                 A Andrés Morales

Siempre tuve la impresión que un relojero
no puede dormir, que el tic tac
de las máquinas es una prisión,
que el desplazamiento de las manecillas
es algo verdaderamente sin control.

Tener conciencia que un cucú
-saliendo y entrando-
es una perfecta pesadilla,
se hace imprescindible.

Saber que el repique, el martillo, las campanas,
obligan a despertarse, obligan a levantarse,
es conocer la prisión.

He soñado con un mundo de despertadores
y en ese mundo yo era relojero.
Medir el tiempo de la vida y de la muerte,
era mi oficio.

Los relojes se detienen de a uno.
Todo cementerio es una gran relojería,
allí el tiempo no pasa.

Nosotros visitamos a los muertos
para entender
por qué el tiempo se detiene.



LA MEMORIA, ES REDONDA


A los 9 años
compré mi primera pelota de fútbol
y única, por cierto.
La que siempre había soñado
y que mis padres
no podían obsequiarme.

Era redonda,
con 32 cascos hexagonales y pentagonales.
Ahorré durante semanas el dinero que gané
trabajando en un mercado:
subiendo y bajando sandías
de camiones.

En esa época no tenía idea –y tampoco Colón
que descubrió en su segundo viaje a América
que los indígenas jugaban el Tlachtli:
el fútbol de hace 1500 años atrás-
el por qué la pelota era redonda, el por qué era de caucho,
el por qué daba bote y no pinchaba.

Digo esto,
porque aunque hable de fútbol o de mi primera pelota,
no hay que olvidar el compromiso con la historia,
el significado de las palabras en el tiempo:
la importancia de nuestro pasado.

Salí de casa y comencé a llamar a mis amigos.
En la pobreza una pelota de fútbol
es como un planeta o más bien como el sol.
Se abrían las puertas de las casas,
de toda la cuadra salían mis amigos dispuestos a darle a la de cuero.
Pero hubo mala suerte en ese encuentro.

Así como consigna la historia que Moctezuma perdió
2 a 3 contra Texcoco, con ayuda del árbitro;
así también en nuestra historia
se debe consignar que ese balón nos fue robado
como nos fue robada la tierra.
  
Después de un tiro libre y después de romper un vidrio
de la casa de un terrateniente. El balón no fue devuelto.
Años después le expropiamos sus fundos, sus haciendas.
Eran años donde el futuro ya era nuestro
y Allende estaba vivo.

El pueblo gritaba venceremos
y Colo Colo jugaría a tres partidos
la final de la Libertadores.
Todavía el Estadio Nacional era un campo de fútbol,
no era un campo de concentración.

Nosotros perdimos el partido
y nuestros jugadores están muertos.
Pero los vivos seguimos concentrados
para el encuentro de revancha.

Viva Chile, mierda.



EL EDÉN ES LA TIERRA


Esto implica reconocer
las flores y su belleza.
A veces tanto dolor
nubla nuestra mirada
y vemos cosas y acciones
tan diferentes a la realidad
que la ficción no existe.

El jardín está rodeado por el verde
pero otros colores se creen
con la fuerza de agregar
profundas realidades interiores.

En la parte interior del jardín
están nuestros temores más profundos.
En la parte metafórica vuelan abejas,
picaflores, mariposas, incluso moscas
y reparten la vida necesaria.

Nuestras vidas están en el jardín.
La tierra es el jardín,
nosotros los gusanos.




ASESINATO EN BARAO DE LIMEIRA

                        A Rodrigo Petronio


La casa, casi invisible por la neblina y la lluvia.
El viento atravesando la imaginación.
Un frío erizante te recorrió la espalda y la nuca
cuando la electricidad se cortó.
Era como si el viento dejara de empujar
aldabas y árboles, y todo quedara en tu mente,
detenido.

Se escuchó tu grito, pero sólo un breve instante.
La tormenta sobre San Pablo y el trueno potente
lograron silenciar los latidos de tu corazón.
Sacaste los fósforos de tu bolsillo
-era la vez primera que ser fumadora te ayudaba-
y a tientas en la alacena rescataste esa vela,
rígida en su palmatoria.

Tenías solo un fósforo y tu temblor y el miedo,
quebró el cerillo. Otro rayo iluminó en el dintel
al asesino. El color negro no se ve en la noche.

  
EL HOGAR IMPERFECTO


(Variaciones sobre Brecht y mi vida con aportes del poeta colombiano  Jaime Jaramillo Escobar – X 504)



Balzac fue asesinado en la escuela,
donde todos los poetas son asesinados.
Henry Miller

  
La violencia es matemática y es instinto de especies.
La felicidad no es efímera porque no depende
de circunstancias contingentes.
Exiliado de la infancia, de la escuela, de la aldea:
la casa desaparece. El hogar es invisible en la mente,
aunque en el patio puedas ver a las hormigas
rápidas en tranco hacia su propio holocausto.
La familia desaparece, es el hogar imperfecto.

La manipulación de una lupa por un trío de niños,
tú en el triunvirato,
los fotones atravesando el cristal y potenciándose.
Las hormigas retorciéndose, tratando de escapar.
El olor a cadáver, los hornos.

A mí que soy poeta – a manera de crítica- suelen decirme
que vivo en la Luna. ¿Les he dicho yo – a manera de crítica-
que viven en la tierra? ¿He asesinado a alguien en la luna?
Soy poeta, no asesino.

Para que los hombres no se destruyan, en la aldea o en el mundo,
se deben a un respeto mítico. Sin ese respeto
nada es trascendente. Cuando se es un hijo de nadie,
la casa desaparece. Fue por el respeto mítico y la solidaridad
que sobreviví las dictaduras. 

Cuando una casa desaparece, no hay destino.
El destino es el lugar donde estás, no construir ahí
es botar el sueño a la basura.
Soñar es construir una melodía, la que quieres escuchar.
Abre los ojos, no tengas miedo, es tu cantar.
Escucha como construyes tu casa, la música que levantas.
Qué maravilla el optimismo, que desgracia la voluntad.
La voluntad inventa crímenes y los valora como esfuerzo.

Entiendan:
los motivos políticos, económicos o religiosos
de las guerras, son nada más que un pretexto.
Los verdaderos motivos son las ganas de matar gente
y prenderle fuego al mundo.
La casa está ahí. Nuestra felicidad no debiera ser efímera.
Felicidad que no dura una eternidad no es felicidad.

Ya morí cien veces,
cuando morir unas mil veces no era moda.
Sólo me queda mirar el crepúsculo frente al mar.
La casa no existe pero es perfecta.
Los peces saltan en el mar, toda especie nos conoce desde antes.
Las mujeres quieren llegar a esta casa, no porque estén enamoradas,
si no por que están solas y aman el poder.
La poesía quema a las polillas,
pero también quema los sueños.

El mundo es lo que te queda, es tu casa.
El lenguaje es lo que te determina.
El exilio es el cáncer de la libertad.
La libertad es más sagrada porque sólo necesitas respirar.
Incluso si no piensas, eres parte de ella.
Pero aún así, la casa desaparece.

La familia, los hijos, el perro y el gato, desaparecen.
Los asesinados no tienen paz si no existe búsqueda.
Enterrar el tiempo requiere cuerpos amados.
Si tú fueras víctima, ¿no excavarías la tierra? 

En América del Sur tenemos pájaros que mueren
si los privan de su libertad.
Por qué los seres humanos tendríamos
que ser menos que un pájaro.

La tierra es una casa en el espacio, el hogar imperfecto.
Pero en el hogar imperfecto crecen rebeldes.
Sin rebeldes los sueños son falacias y el exilio permanente.

El hogar de la mentira es el poder y no tiene ideología,
sólo lucra y acumula. Los diarios, la tv, cada satélite,
te dicen que comprender el pasado pertenece a la imaginación,
sin embargo nosotros sabemos que comprender el futuro
es hacer el bien a los hombres;
pero de lejos, como la luna a la tierra,
por algo salimos del mar, ayudados por mareas.

Esto en caso que sepas que es el mal
o recorras la tierra en busca de un padre.

En estos tiempos hay tantos hombres decididos
a dejarse atrapar, que a veces
cuando despierto a medianoche, me da miedo.
Pero me calmo, porque sé que cada noche
tiene su mañana.


  
EPÍLOGO

“Si el poeta no es un fugitivo de algo,
¿cómo podría ser poeta?
Si un fugitivo no se refugia en la poesía,
tarde o temprano le darán alcance.”